Se uno dice tv spazzatura tutti pensiamo a programmi come il Grande Fratello, Uomini e Donne o C'è Posta per Te. Io invece chiamerei di spazzatura tutti i maggiori Tv-talk di prima serata, dove da anni imperversano, trovano spazio e notorietà giornalisti come Sallusti, il direttore di Libero quel quotidiano dove non si vergognano a chiamare in prima pagina di ”culona” il capo di stato di una nazione come la Germania, oppure dove un giorno si e l'altro pure ospitano  politici come la Santanchè che oltre a dire e sostenere cose barbare ha dei tratti somatici da far seriamente prendere in considerazione la possibilità di rivalutare le teorie del Lombroso, con una faccia che sembra rubata da qualche favola Disney dove potrebbe tranquillamente interpretare il ruolo della regina cattivissima di Biancaneve oppure  Crudelia Demon la megera della Carica dei 101, quella che adora confezionarsi pellicce con la pelle di cuccioli di dalmata, o personaggi sempre politici del calibro di Gentilini, impresario e sindaco leghista che fa dell'odio feroce per gli extracomunitari il fiore all'occhiello della sua militanza politica :"sindaco sceriffo!" ama descriversi.. Per non parlare di quando ci ritroviamo nello schermo, dietro al solito conduttore neoaccessoriato che laido con la bocca piena di saliva e sfregandosi le mani ci descrive nel dettaglio crimini irrisolto mostrandoci i soliti “plastici” di case, villette o navi grondanti sangue dove insieme a milioni di italiani si ritrova a soddisfare strani bisogni sadicomaniacali di massa. Parte integrante dello spettacolo i  faccioni ormai stranoti dei soliti/o psichiatri/a, criminologi/o , sociologi/o, avvocati, giudici/e e ufficiali/e dei carabinieri (più una bella/o gnocca/o di turno) che come nel gioco delle tre carte, a turno si alternano e si dividono tra innocentisti e colpevolisti e non di rado (che schifo) anche a difendere interessi economici propri, visto che spessissimo poi ce li ritroviamo nei vari collegi di accusa o difesa.
Mi chiedo quanti altri paesi al mondo si debbano, come e quanto noi, vergognare della propria classe politica, editoriale, professionale e, ai di me, anche culturale.

SANDRO PERTINI-PRESIDENTE E PARTIGIANO

Enzo Baldoni (Città di Castello, 8 ottobre 1948 – Iraq, 26 agosto 2004)

« Vorrei che tutti fossero vestiti con abiti allegri e colorati. Vorrei che, per non più di trenta minuti complessivi, mia moglie, i miei figli, i miei fratelli e miei amici più stretti tracciassero un breve ritratto del caro estinto, coi mezzi che credono: lettera, ricordo, audiovisivo, canzone, poesia, satira, epigramma, haiku. Ci saranno alcune parole tabù che assolutamente non dovranno essere pronunciate: dolore, perdita, vuoto incolmabile, padre affettuoso, sposo esemplare, valle di lacrime, non lo dimenticheremo mai, inconsolabile, il mondo è un po’ più freddo, sono sempre i migliori che se ne vanno e poi tutti gli eufemismi come si è spento, è scomparso, ci ha lasciati. Il ritratto migliore sarà quello che strapperà più risate fra il pubblico. Quindi dateci dentro e non risparmiatemi. Tanto non avrete mai veramente idea di tutto quello che ho combinato.

Poi una tenda si scosterà e apparirà un buffet con vino, panini e paninetti, tartine, dolci, pasta al forno, risotti, birra, salsicce e tutto quel che volete. Vorrei l’orchestra degli Unza, gli zingari di Milano, che cominci a suonare musiche allegre, violini e sax e fisarmoniche. Non mi dispiacerebbe se la gente si mettesse a ballare. Voglio che ognuno versi una goccia di vino sulla bara, checcazzo, mica tutto a voi, in fondo sono io che pago, datene un po’ anche a me. Voglio che si rida – avete notato? Ai funerali si finisce sempre per ridere: è naturale, la vita prende il sopravvento sulla morte – . E si fumi tranquillamente tutto ciò che si vuole. Non mi dispiacerebbe se nascessero nuovi amori. Una sveltina su un soppalco defilato non la considerei un’offesa alla morte, bensì un’offerta alla vita.
Verso le otto o le nove, senza tante cerimonie, la mia bara venga portata via in punta di piedi e avviata al crematorio, mentre la musica e la festa continueranno fino a notte inoltrata. Le mie ceneri in mare, direi. Ma fate voi, cazzo mi frega. Basta che non facciate come nel Grande Lebowski. »

Enzo Baldoni (Città di Castello, 8 ottobre 1948 – Iraq, 26 agosto 2004)

Sento Saudade di Clarice Lispector

Sento saudade di tutto ciò che segnò la mia vita
Quando vedo ritratti, quando sento profumi,
quando ascolto una voce, quando mi ricordo del passaro,
sento saudade...

Sento saudade de amici che non vidi mai più,
di persone con le quali non parlai più o incrociai...

Sento saudade della mia infanzia,
del mio primo amore, del mio secondo, del terzo,
del penultimo e di quelli che ancora avrò, se Dio vorrà...

Sento saudade del presente,
che non mi godei tutto,
ricordando il passato
e scommettendo sul futuro...

Sento saudade del futuro,
che se idealizzato,
probabilmente non sarà come io penso che sarà...

sento saudade di chi mi lasciò e di chi io lasciai!
de chi mi disse che sarebbe tornato
e non apparve;
di chi apparve correndo,
senza conoscermi bene,
di chi non avrò mai l'opportunità di conoscere.

Sento saudade di coloro che se ne sono andati e di chi non mi disse addio

Di quelli che non ebbero modo
di dirmi addio;
della gente che passò sul marciapiede opposto della mia vida
e che solo ne vidi un assagio!

Sento saudade delle cose che ho avuto
e delle altre che mai ebbi
ma che volevo molto avere!

Sento saudade delle cose
che nemmeno so se sono esistite.

Sento saudade delle cose serie,
delle cose divertenti,
dei casi, delle esperienze...

Sento saudade del cagnolino che un giorno ebbi
e che me amava fedelmente, come solo i cani sono capaci di fare!

Sento saudade dei libri che lessi e che mi fecero viaggiare!

Sento saudade delle cose che ho vissuto
e delle cose che lasciai passare,
senza godermele nella totalità.

Quante volte ho voglia di incontrare non so che...
non so dove..
per riscattare qualcosa che nè so cosa sia nè dove la persi...

Vedo il mondo girare e penso che staranno sentendo saudade
i giapponesi, i russi
gli italiani, gli inglesi...
ma la mia saudade,
per essere nato in Brasile,
solo parla portoghese, anche se, in fondo, possa essere poliglotta.

Inoltre, dicono che siamo abituati ad usare sempre la nostra lingua,
spontaneamente quando
siamo disperati...
per contare i soldi... fare l'amore...
dichiarare sentimenti forti...
in qualsiasi luogo del mondo stiamo.

Io credo che un semplice
"I miss you"
o giù di lì
come possiamo tradurre saudade in un'altra lingua,
non avrà mai la stessa forza e significato della nostra parolina.

Forse non esprime correttamente
l'immensa mancanza
che sentiamo delle cose
o persone care.
Ed è per questo che io ho più saudade...
Perchè incontrai una parola
da usare tutte le volte
che sento questa stretta al petto,
mezzo nostalgico, mezzo piacevole,
ma che funziona meglio
di un segnale vitale
quando si vuol parlare di vita e sentimenti.

Quella è la prova inequivocabile
che siamo sensibili!
Che amiamo molto
o che abbiamo tenuto
e ci siamo lamentati delle cose buone
che abbiamo perso lungo la nostra esistenza...

E' pure colpa mia, nostra e anche tua.

La Livella (Totò)

O nivel

di Antonio de Curtis
Dois de novembro! A cada ano, a gente
vai, por costume, os mortos visitar,
cada um de nos tem que ter isto em mente,
e a nobre açao precisa praticar.
A cada ano pontual ritorno
Ao cemitério, em triste obrigaçao,
levando flores,com as quais adorno,
o mausoleu da tia Conceiçao.
Ano passado,nesse dia exato,
depois de haver cumprido o meu dever,
Nossa Senhora! Sucedeu-me um fato,
Quando me lembro ponho-me a tremer!
A historia é esta: -prestem atençao,
Pouco faltava pr’o portao fechar,
Eu, indeciso, se saìa ou nao,
Lançava às tumbas um ultimo olhar.
“AQUI DESCANSA, ETERNAMENTE, EM PAZ,
O MARQUES DE RODRIGO E DE BELLUM,
HEROI DE MIL HEMPRESAS, MUITO AUDAZ ,
FINOU-SE A ONZE DE MAIO, EM TRINTA E UM.
Uma coroa em cima de um brazao,
A cruz de lampadas, bem pequeninas,
Ramos de rosas,crepes, gorgurao,
Velas, velinhas e seis lamparinas.
Bem ao lado da campa desse nobre,
Uma outra havia, singela e sosinha,
quasi escondida, pequenina e pobre,
e a indica-la sò uma cruzinha.
Em cima dessa cruz bem mal se lia:
Exposito Genaro (era um garì).
Olhando-a, assim, que pena me fazia,
Esse morto ,sem luz,que eu nunca vì.
Isso é a vida e em meio às incertezas,
um teve tudo e o outro mal vivia
mas o representante das nobrezas,
vai ser resìduo igual ao que varria.....
Enquanto eu divagava, alheio a tudo,
Deu meia noite-era chegada a hora
Alì eu estava, muito quedo e mudo,
Morto de medo, sem me ir embora.
E de repente, eis o que veio. é incrivel!-
Duas sombras que vinham pr’o meu lado!
Pensei comigo: Mas isto é impossivel!
Serà um sonho ou estou acordado?
Que fantasia, nada! Era o Marques,
Co’a cartola, o monoculo e seu fraque,
E atràs dele, a vassourer, de vez,
Vinha o garì, bem sujo e com destaque.
Aquele certamente é o Genaro,
O tal que- pobrezinho-foi garì.
Cà de onde estou nao vejo muito claro,
Estando ambos mortos voltam aqui?
Estariam, os dois, de mim a quasi um palmo,
Quando o Marques parou e de repente,
Virou-se e foi falando, um tanto calmo,
Como se visse um monstro e nao a gente.
Genaro, vil despojo, verme imundo!
Com que coragem ousas sepultar-te
Perto de mim! Invades o meu mundo!
Num monturo devias inhumar-te!
A casta é a casta e tem que separar-nos,
pois brazonado eu fui, sou e serei,
com tua pestilencia a infectar-nos
eu juro que, daqui, te expulserei!
Que procures um fosso, é muito urgente,
Para que fiques logo entre teus pares,
Para que te reùnas à tua gente,
Desinfetando, rapido, os meus ares!
Entao disse Genaro, nesse instante:
Senhor Marques, bem veja quem andou torto,
minha mulher me fez seu confinante,
que podia eu dizer, se estava morto?
Se eu fosse vivo jà me mudaria,
Apanhando a caixa d’ossos com meus restos,
E noutra tumba su me meteria,
Para acabar, de vez, com esses seus sestros.
E o que esperas, torpe malcriado?
Que em minha ira eu chegue além da conta
Ah! Nao ouvesse eu sido um titulado,
Teria jà reagido a tanta afronta.
Sò quero ver, daqui, toda a violencia,
na verdade, Marques, eu jà estou cheio!
Sò de ouvi-lo eu perco a paciencia,
Da-me vontade de parti-lo ao meio!
O Senhor crè que é diferente? Oh! Deus meu!
Entenda bem que, aqui, o que é normal,
Agora està bem morto, como eu,
Cada um é igual, ao outro, tal e qual.
Porco sujo! Como ousas de que jeito,
nivelar-me, baseando-se em que leis?
Fui nobre, nobilissimo, perfeito,
Fazendo inveja a prìncipes e a reis
Que Reis ou Pascoa ou Dia de Natal
O que é preciso é meter nessa cabeça,
Que està doente e fantasia mal!
A Morte é um nivel, disso nao se esqueça
Um rei, um grao senhor ou um magistrado,
Ao passarem além desse portao,
Perderam a vida e todo o titulado,
Perante a morte sao iguais, por conclusao!
Assim sendo, Marques, preste atençao,
Perto ou longe,agora, hà quem se importa?
Pare com as palhaçadas, seu truao!
Nos somos sérios! Nossa dona é a Morte!
Traduzione di Gustavo d’Amato e Murillo Palh "Carvalhaes"

R.Benigni su: O. Wilde L'Amore che non osa pronunciare il suo nome